Трамвая круг за рощицей дубовой,
Где каждый бугорок – приют для алкашей,
Где я когда-то был сроднён с первоосновой
Моей земли. И мир царил в моей душе.

Сирени тонкий дух, акаций пряный запах,
Клубничные рядки, петрушка и чеснок.
Степная Скифия. Приморский Юго-Запад.
Большой Фонтан. Поэзии исток.

Базарчик в три ряда – курортников услада,
Пельменная и винный павильон,
Ботва от помидор и гроздья винограда,
Дорожки и асфальт, что солнцем раскалён.

Где жаждут огурцы душицы и укропа,
Где вишен каплями обагрена трава,
Где в странном сне по полунощным тропам
Бредёт моя душа, лишившись естества.

Убогий шарм курортных танцплощадок
И хит про корабли, что от земли ушли.
Застойные года – ваш смутный облик сладок,
Как профиль женских ног в степной пыли.

Я побреду по Долгой и Тенистой,
По Абрикосовой – воспел их Шаферан.
Как пусто стало здесь. Ни бабок, ни туристов,
Ни дачников с детьми. Забвенье и бурьян.

Я понял, наконец, что близится прощанье
И с детством, и с землёй, и нет назад пути,
Прощание с людьми, прощание с вещами,
Прощанье с Городом – не поле перейти…

Теперь скорее вниз, на дикий берег моря,
Где бьёт волна и катит гальку зря,
Где падает в безмолвие немое
Последний лист под ветром ноября…

На пальцы набежит морской воды прохлада.
Последний катерок уйдёт на морвокзал…
Я совершенно пуст.
                             Мне ничего не надо.
Я сделал всё, что мог.
                             И всё, что мог – сказал…