To
John Sагdinа
Прошло пятнадцать лет. Я встретил
Джона здесь,
В метрическом
пространстве клонов и амбиций.
Весь вид его
твердил: “В
прошедшее не лезь
И не болтай
про небеса Аустерлица.”
Как будто что-то в жизнь вошло, чего
тогда,
Пятнадцать
лет назад, ещё не испытал он.
Развод,
женитьба, смерть, неправедность суда –
Не знаю, что
скрывалось в облике усталом.
Заметно поседел. Чудно не поседеть
За эдакие
сроки! Лоб как-будто вырос.
Меня он
разглядел и улыбнулся средь
Каких-то
бутербродов, что он брал на вынос.
“Да, много
лет прошло!” – “О,
много лет прошло!”
И разговор
повис, подобно башне в Пизе.
Он всё сказал
давно, а повторять грешно,
Ха-ха, и
разошлись, как корабли в круизе.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Припомнилось, когда остался я один
И сумерки
пришли в ежевечернем сплине,
Что дед его
ловил в Италии сардин
Ещё до
мировой войны, при Муссолини.
Субтропики! Нежны сардинские юга,
Прекрасны
средиземноморские русалки,
И незачем
бросать родные берега,
Но Муссолини!
– рыбакам не
до рыбалки.
В один осенний день ушёл рыбацкий бриг
На запад, в
Гибралтар и дальше, дальше, дальше…
На бриге
белый флаг провозглашал блицкриг,
Молниеносный
штурм без пошлости, без фальши,
Без шовинизма, без непрошеных гостей:
Багровых
маков, эдельвейсов под ногами,
Без чёрной
свастики и воинских частей
И броненосцев
с огнестрельными рогами.
Бежать, спасать семью туда, где ты
– игрок:
Австралия,
Канада, Штаты…
дно морское.
Ты беженец, и
выбор, стало быть, широк,
Гораздо шире,
чем Москва и Подмосковье.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я вспомнил тот рассказ, что много лет
назад,
Разоткровенничавшись,
весело поведал
Мне сын
изгнанника. Теперь он был зажат
Тисками
времени, тем более, обедал.
Теперь он был несклонен говорить со
мной
О прошлых
временах, о доме и работе.
В тот летний
день стоял жестокий зной
И дело
продвигалось медленно к субботе –
Он не хотел общаться. Без обиняков
Я понял и не
спотыкался на обидах.
Подумал:
ностальгия – дело
стариков,
А мы летим,
летим стремительно в болидах,
Ярчайших капсулах, у каждого
– своя,
И страшно
ненароком встретиться в эфире
С ракетами
чужих осколков бытия,
Чужих исходов,
чисел…
Иова…
Псалтири…
5-6 декабря 2011
года