Зря ли, что ли, год ишачил?
Хватит ига – примем благо.
В тихой бухте Лягушачьей
Ляг скорей у Кара-Дага.

Или у домика Макса
где курс пониженный бакса.

Тут татарский ишачок
Поедает пиццу.
Ну а ты бы – разве смог
осликом трудиться?

Письменник, на пляже ляг.
Ты – автор убитый. Ты –
потухший вулкан Кара-Даг.
Музе твоей – кранты.
Проблеска в текстах нет.
Разве что блеск монет
и малая капля понта.

А море!.. – как вздутый паркет
после евроремонта.

* * *

Старик с подзорной трубой
на набережной в прибой
за деньги Луну приблизит –
давай, подходи любой.

Ну, что там? Мальтийский флаг?
И бриг на всех парусах?
Пустая пивная жестянка
качается на волнах…

Еще - посмотри туда,
где пылает вода,
и солнце тонет в пучине,
кажется, навсегда.

Как будто в слезе морской,
друзей разглядишь с тоской,
уже навек отдаленных
от суеты мирской…