В 1967 году я была принята младшим литературным сотрудником идеологического отдела газеты «Молодая гвардия» Пермского обкома ВЛКСМ. Случилось так, что я переписывалась с заключенным из северных пермских лагерей. Иногда он присылал стихи. Тематика обычная для заключенных, но какая выразительность!

«Я загинул до срока
Клеверинкой у ржи.
Черный во поле колос,
Меня удержи...»

Весной 1968 года наш редактор ушел в отпуск, а вместо его поставили человека, к которому я могла обратиться с просьбой. Я попросила разрешения дать мне неделю «без содержания», чтобы добраться на север и увидеть автора необычных стихов, на что временный начальник ответил:

- Зачем без содержания? Я тебе подпишу командировку.

- Но это - лагерь. Маловероятно, что будет материал для газеты.

- И не надо. Этот материал у тебя «не получится». Может же что-то у журналиста не получиться!

Так я выехала по командировке на поселение Глубинное Чердынского района, что имело многозначительные последствия.

Роковым оказалось слово «командировка». Дело в том, что как только началась зона, по всей протяженности пути с меня не спускали глаз, приставляли охрану, рассказывая, какие ужасные люди тут сидят (перечислялись статьи): изнасилуют, убьют и прочее. Когда, наконец, добралась до Глубинного, поселили в гостевой административной комнате, а автора стихов Михаила Сопина привели в сопровождении солдата.

Он ходил за нами по пятам до вечера. Но солдат был обыкновенным призывником, и мне кажется, ему в конце концов стало стыдно так следить за людьми, которым друг с другом хорошо. И он оставил нас в покое.

Михаил сказал:

- Они боялись выпустить тебя из поля зрения не потому, что здесь опасно. И я уже не подконвойный - это же не лагерь, а поселение. Это они не за тебя, а ТЕБЯ боятся как официального представителя прессы. А вдруг ты увидишь то, что НЕ НАДО ИМ...

Здесь много чего можно увидеть и узнать. Тебе надо было приезжать просто как женщине к мужчине, и тогда всем будет все равно.

Впоследствии я так и делала. Когда у Михаила закончился срок, мы поженились.

Рассказывать о нравах тех мест можно много, но сегодня речь о стихах.

... Первые тетради со стихами не сохранились: зная, что обязательно отберут перед отправкой на этап, автор их сжег - не хотел чужих глаз. Но к концу заключения (на поселении) надзор ослаб.

Когда мы познакомились, Михаилу было 37 лет. У него было несколько плотно исписанных общих тетрадей в клеточку. Для сохранности он попросил меня увезти все это в Пермь.

Я начала разбираться и поняла, насколько это трудно. Бисерный почерк в каждую строку, карандашный текст на пожелтевших страницах местами полустерся. Величайшая экономия бумаги - на одной странице по два столбика. Только в одном месте я нашла нечто похожее на дневник (несколько страниц), но тут же все обрывалось. Было очевидно, что автору этот стиль самовыражения не близок.

По структуре стихи казались похожими: длинное "разгонное" начало, и вдруг (обычно концовка) - поражающее. Как будто автор пробирался через долгие дебри, чтобы уяснить для самого себя какой-то очень важный смысл, и вот наконец-то выплыл к берегу.

Со временем я поняла: чтобы составить представление, стоящее ли это стихотворение, надо сразу заглянуть в конец. Но иногда хотелось задержаться на строчках и посередине:

"Я хотел бы забыться
От всего и от всех,
Я хотел бы забиться
В березняк, словно снег..."

Я сделала выписки удачных строчек и стихов - не смотря на фрагментарность и незаконченность, получился выразительный поэтический сборник с неповторимым лицом. Конечно, никакое издательство не приняло бы его в печать, но знакомый физик сделал ксерокопии и это ходило по рукам.

Стихи последнего периода уже были краткими (разгонное начало Миша научился отсекать или обходился без него). Поражали звукопись, музыкальность - рифма и внутренняя аллитерация почти по всей строке (и это при том, что человек имел за плечами всего десять классов заочной школы и никогда не учился литературе профессионально).

Например, в стихотворении «Не сказывай, не сказывай...» читаем:

"...Печаль ЮГоЮ Газовой ГлаЗА ЗАпеленала...",
"Про[стая ли], про[стая ли]
Твоя кручина разве,
Когда слезинки [стаяли]... "
«Весь свет поСТЫЛ и [СТАЛ не мил] -
... и дом колотит
[ставнями]...",

и после всего этого распева - смысловая концовка, как удар:

"И дом колотит ставнями, как по щекам ладони".

Такие стихи, как "Родные плачущие вербы...", "Не заблудился я...", "Вода, вода..." - до сих пор считаю в числе лучших.

Т.П.

* * *

Метелью заметает тротуары,
Качаются и стонут провода.
И ветер, шелестя по листьям старым,
Бежит, как будто память по годам.
И вижу я сквозь снежные заносы
И изморозь желтеющей хвои
Любимые каштановые косы
И грустные слегка глаза твои.
И под окном твоим два старых вяза,
Ветвями обнимая синеву,
Как с давнего прочтенного рассказа,
Передо мной встают, как наяву.

* * *

Не тронь, пускай лежит
Под толстым слоем пыли
Все то, чем жилы мы,
С тобою столько лет.
Мы все в свои года
Мечтали и любили.
Горели на огне.
И грелись на золе...
Не тронь, пускай лежит,
Что нынче стало старым.
И у тебя
Святое есть свое.
Зачем, чтоб шелестя
Листом по тротуарам,
Лишь из-под нас самих
Кружа, его несло.
Пройдет немного лет -
И прошлое истлеет,
Как тлеет падь
В оврагах старых дней.
А то - бывает -
Вспомнишь что,
И станет вдруг светлее
От полыхнувших
В памяти огней.

* * *

Не сказывай, не сказывай
О горечи финала.
Метель югою газовой
Глаза запеленала.
Простая ли,
Простая ли
Твоя кручина разве,
Когда слезинки стаяли
И покатили наземь?
Весь свет померк
И стал немил,
Больное сердце донял,
И дом колотит ставнями,
Как по щекам ладони.

* * *

Есть в душе моей такая рана -
Может, много, жизнь, еще шагнем -
Только знаю: поздно или рано
Полыхнет, как в полночи огнем.
И сгорит - без углей и без пепла,
Без сифонов и без кочерег,
То, что лет и жгло, и крепло,
То, что столько в жизни я берег:
И любовь, и горечь, и обманы,
Колос чувств и долгий голод в нем...
Есть в душе моей такая рана,
Что когда-то полыхнет огнем.

* * *

Вода, вода...
Гляжу в тебя,
Гляжу до головокруженья,
И забываю счет годам
От сопричастности к движению.
Как будто я тебе сродни,
Но до поры очеловечен.
Как будто бы я сам родник,
Из этой вечности возник
По ней иду
И путь мой вечен.

* * *

Родные плачущие вербы!
Глухое дальнее село!
Я б не любил тебя, наверно,
Так обреченно,
Так светло,
Когда б над каждым
Черным злаком
Не убивался сердцем я,
Когда б сам с тобой не плакал,
Отчизна светлая моя!