(Вот у меня такая, блин, неприятная, должно быть, черта: сначала напишу что-нибудь хорошее, а потом "подпущу критики...) Вот такое у меня возникло ощущение: все-таки этот текст как-то уж слишком укладывается в этакий набор характеристик (прокрустово ложце такое) женской прозы (извините за крайне опошленное и затасканное выражение). Как уже отмечали другие рецензенты, есть общее с Петрушевской, которая такой знаковый автор, что... лучше не быть на нее похожим :-)) Личные мотивы, жалость очень сильно нагнетаемая к маленькому рыженькому существу (в т.ч. и через как бы неприязнь такую временную - что, дескать, ты знаешь, что я этих грызущих не люблю, а потом все-таки выясняется, что люблю...), упоминания о своем творчестве ("ну какая я писательница?"), эмиграция опять-таки... Вот эти все моменты создают, вернее, воспроизводят несколько удушливенькую атмосферку конца 70-х - 80-х гг. XX в. Даже несмотря не несколько искусственное присутствие "Ночных снайперов" как обозначения современности. И это, на мой сугубо взгляд, не есть хорошо для данного текста.