Ну вот же телефоны, я сегодня утром повесила это письмо, которое прислала Леонид Сорока
контактные телефоны: 04-9884320, 054-5489711 (Фаина). Можн ообращаться также на эл.адрес leosoroka@mail.ru

Люди, скажу честно -- ошарашена. Скоропостижной -- легко умершим, тяжко живущим -- смертью Макса Фарберовича ошарашена. Дейсвительно, на днях, будто вчера, переговаривались с ним какими короткими и, казалось, незначительными репликами.... и... нет человека. Я не знала его лично. Только здесь на СаканСайте впервые прочла его очерки. Светлая ему память. Скорблю.

Может быть имеет кто-либо номер телефона Макса Фарберовича, дочери моей он школьным товарищем был, они и теперь переписывались,
она очень просила меня узнать, мать его она знала и хочет с ней впредь контактировать.
Пожалуйста!!!

Эту публикацию я начал готовить еще с месяц назад, но приостановил. На днях собирался согласовать с Максом прилагаемые карты. Сегодня попытался составить карту сам: думаю, она правильная. (Сканировано со схемы города, которую я приобрел на вокзале в Одессе в 1976-м году.)

Макс Фарберович
ОЧЕРКИ АЛКОГОЛЬНОЙ ТОПОГРАФИИ ОДЕССЫ ВТОРОЙ ПОЛОВИНЫ 20-го ВЕКА.

Часть 4. Путешествие в сторону ночи

Горько...Макс уже далеко...Все там будем, но как-то еще неохота. Маму Макса жалко неимоверно и сочувственно.

Показывала? Не помню...
В мой сон стучат и говорят: «Митниця!»
И говорят: «Оружие? Валюта?»
Я отвечаю: «Антиквариат».
Таможенник отводит зоркий взгляд
от моих сонных, говорит: «Добраніч».
Сон продолжается. З’явилась Поликсена
в мое купе. И каже: «Він загинув.
Мій брат Парис вразив його стрілою!»«Кто, кто погиб, — я спрашиваю, — митник?»
«Ні, — каже, — ні. То, мабуть, мiй Ахілл!»Я отвечаю: «Зоставайся, люба!
Самотнє тобі, тяжко?» Каже: «Звісно.
Самотня жіночка — отож відпочивати
я маю у твоєму, мабуть, ліжку?»
Опять стучат и говорят: «Граница».
А Поликсена: «Де моя спідниця?
Де паспорт твій?» По-русски отвечаю
и кенотаф проводнику вручаю.
«Вот, — говорю, — вот антиквариат!»
А пограничник мне в ответ: «Прокиньтесь!»
...Ни кенотафа, ни проводника.
Роняет паспорт сонная рука,
пересекая русскую границу.
Вновь в долгом поезде устало засыпаю.
Во мне зима. И вьюжит, студит, жжет...
Вокзалы, перегоны, остановка,
нерусская собака с рыжей челкой,
таможенник с чернильною печатью
в блакитний паспорт и на красный паспорт,
обвальный сон, тугие паруса...
Российские дремучие леса.
И одиночество. Всего один сосед.
На весь вагон! Достал меня вопросом,
откуда я и что с собой везу).
(Везу я кенотаф* для Пенелопы).Попутчик спрашивает: «Кто ты? Кто ты? Кто ты?»
«Ні, — отвечаю, — ні, не Одіссей...»
И зелен сонный взгляд моих очей.
Опять стучат. Вновь говорят: «Граница!»
Одесский поезд сквозь таможни мчится...

* кенотаф — это надгробие впрок).

Поразительно! Чтобы найти этот сайт я на
"Поиске" набрал "Фарберович" и "Саканский".
И вышел на:
...И как ни странно, Эвелина спит.
Мелькания её исчезли постов.
И Лесин спит, а Фарберович чтит
Винарок шум – не тишину погостов.
Позволю себе привести только одно четверостишие из самого первого стихотворения
Макса, услышанного мною от него в 1962году:

Умру в холодном декабре
Людьми и тварями забытый.
А лампа будет всё гореть,
Светя на шкалик недопитый...

Да,Лев, мы очень любили Макса, хотя я с ним ни разу так и встретилась.

Мы с Викой только что зашли на Кармиэльский Форум (http://karmiel.israelinfo.ru/news/496) и прочитали некролог Лёни Сороки – тёплый, тревожный, проникновенный. Только что я написал здесь Серёже, что страшно, когда родители хоронят детей. И вот пожалуйста – престарелая и беспомощная мать сегодня хоронит Макса, который только пару дней назад, живой, писал в нашем ГБ, а я читал на сайте журнала "22" его рецензию на статью о Б.Чичибабине. И вот Макса уже нет. Лично мы с ним знакомы не были, но чувство, словно лишились близкого человека. Это бывает только тогда, когда слова, фразы, дыхание сразу западают в душу.
Будем помнить о нём.

Простите, что снова без спроса .
По этой ссылке можно прочесть слова
Леонида Сороки о Максе Фарберовиче иинформацию о дате похорон:
karmiel.israelinfo.ru/news/496

И такие дрянные стихи могут нравиться только Кобринскому.

Я имею в виду втрое и третье стихотворение. Первое еще получше.

Вы знаете, я сделала над собой усилие и прочитала одно из стихотоврений Быкова. И если бы был тут адрес этого Перца, я бы ему лично написала, а то неуместно - сразу после сообщения о Максе...
Но придется все ж написать тут.
Плохие это стихи. Грязные, пошлые и бессмысленные.
Я даже сомневаюсь, а принадлежат ли эти стихи Быкову. Быков все же не дурак и не пришел из грязи в книзи, как указано в стихотворении. Он не то внук, не то племянник Ролана Быкова.
Примерно в девяностом году,после выхода очередного альманаха "Истоки" или "День поэзии" в Москве, в газете "Собеседник" появилась статейка Димы Быкова, коему в ту пору было лет 25. В этой статейке Дима остроумно подразделял всех поэтов на типы, виды и подвиды, обличал, бичевал и все такое прочее. В вину многим поэтам ставлось всё - в частности, то, что некоторые из них в своих стихах жаловались на отсутствие свободы слова и вообще свободы в недавнем советском прошлом. И вот тепреь эти стихи напечатали. Быков обличал поэтов: уверял, что все они жили просто прекрасно, а в своих стихах все врут. Попался Быкову и Колганов. Клганов был виноват, по мнению Быкова, тем, что он ел в советское время дефицитную колбасу сервелат...И в том же духе.
Ну, я написала Диме ответ - в газете "Гуманиатрный фонд". А она была одно недолгое время рупором прогрессивного литературного процессса. Обясхинал, что если кто и жрал сервелат, то сам Дима у своих старших родственников, которые впрочем, этот сервелад жрали заслуженно. И что не вправе этот Дималезть в жизнь и обсуждать стихи поэтов, его старше на 10, 20 или 30 лет.
Говорят, Быков даже извинился перед Колгановым. Но все равно - я Быкова никогда не читаю.

Спасибо за хорошие слова и память о моём
друге, Максе Фарберовиче. Вчера днём он
позвонил, пожаловался на то, что не может
уснуть - какая-то проблема с носом, -рашился на операцию...Осточертела политика.
Всё, буду писать только для Саканского ив Российскую словесность...
Для своей матери, Клеопатры Григорьевны,
он был всем - она почти не ходит. Теперь она
в Кармиэле совершенно без близких. Есть там
замечательный круг друзей и почитателей Макса. Сейчас они делают всё, чтобы организовать достойные похороны.

Это поместила я, мне это пришло по эл. почте.
Но случайно нажала конпку - и вышло, что поместил аноним.

С прискорбием сообщаем, что сегодня утром, 16 апреля, Макс Фарберовичскоропостижно скончался. Для рассылки этого сообщения мы воспользовались егоэлектронной почтой.
Похороны состоятся сегодня, в воскресенье, 16 апреля. Для уточненения часапохорон контактные телефоны: 04-9884320, 054-5489711 (Фаина). Можнообращаться также на эл.адрес leosoroka@mail.ru

Серёжа, я сейчас скажу глупость, которая, конечно, не утешит, ничто в таких случаях не утешает, но всё-таки скажу. Банальность, что смерть это составная часть жизни, и никому от неё не уйти. И детям суждено хоронить родителей – рано или поздно. И слава Богу, если это так, а не наоборот. Ведь у нас в Израиле очень часто родители хоронят детей: войны, теракты. Это страшно. У меня на работе один парень говорит мне: вот ты писатель, напмшм о моей дочери. И показывает фото: красивая девочка в военной форме, хорошие добрые глаза. Говорит: это моя дочь, но её уже нет. Стояла на тремпиаде, подошёл молодой парень, прижался к ней и взорвал себя вместе с ней. Вот и всё. Говорит мне и грустно так улыбается.
Мои родители умерли более четверти века назад. Отец в 1979 году. А через год я пришёл к маме, она говорит: завтра годовщина папиной смерти. Приди ко мне завтра вечером. Я пообещал. А назавтра мне позвонили на работу: мама умерла. До сих пор тяжело, даже, кажется, ещё тяжелее. Хоть мне самому в этом году исполнится 70.
Серёжа, я верю, и это не слова, я действительно верю, что то, что мы условно называем душой, остаётся после нас. Ваш отец жил, и сейчас он где-то как-то присутствует – не в материальном, не в нашем с Вами мире, а в каком-то духовном. Пусть хотя бы сознание такого его присутствия даёт Вам силы преодолеть горе, хотя оно навсегда останется с Вами. Но несмотря ни на что – нужно продолжать жить, любить, писать, стараться быть кому-то нужным. Хотя бы для того, чтобы о нас после нас помнили и вспоминали по-доброму.

Господи... Вот уже и нет Макса Фарберовича, чудесного толстого мальчишки, школьного соученика моей дочери. Он тогда уже писал стихи, а меня, "папу Иринки", опубликовавшим пару стихотворений в местной и военной газетёнках почитал своим мэтром...
Печально. Но все мы смертны. Вот и Сергея, нашего уважаемого друга, коснулась печаль-потеря... Прощай, дорогой Макс! Ты был умным, интересным человеком. Я расскажу днем Иринке. Мы вместе помянём тебя - душевно, искренне...

Благодарю всех, кто поддержал меня в эти трудные дни. Грустно переключаться на новую траурную тему. Сегодня прошло сообщение о смерти Макса Фарберовича. Посмотрел сейчас его стихи: во многих звучит тема прощания, каждое выглядит - последним.

Ни о чём не жалею...
Накатилась слеза, –
Невозможно Орфею
Оглянуться назад...

Из варяг, но не в греки
Отплываем, скорбя...
Так прощайте навеки
И простите, любя!

Вечная память, Макс! Публикации твоих произведений продолжаются у нас - на твоей личной странице.

Родить ребенка, Илья, самое простое. Но его надо воспитать и вырастить. Тем самым вы себе взяли обязательство прожить по крайней мере до 90, а лучше - до 100 лет, пока дочка не вырастет.Это очень здорово.

Ну ясно. Если еще кому-то интересно, так это некто Кобринский вернулся под видом Перетц. Это он читает на четырех с половиной яз.: русском, укринском, иврите и матерном.

Что касается Быкова, то он мне мне лично не очень интересен.Не то что мне он не нравится. Но я его просто даже и читать не хочу, послеп ервыхдвух четверостигий сразу видно, что неинтересно, так что сказать ничего не могу.
Был такой Парщиков. Так же история. Ничего не мгу сказать про парщикова, потому что не могу его прочесть - скучно.

ЭВЕЛИНЕ
Цитата: "Илья, Вы очень хороший человек. Тем, что вы родили дочку, не испугались."
Эвелина, Вы, может быть, не поверите, но рожал не я, эту тяжёлую работу взвалила на себя Вика, и это она молодец. Мне досталась самая приятная часть поставленной и выполненной нами задачи. Результат получился отменный – как в известном случае с приятельницей Бернарда Шоу: дочь умна в папу и красива в маму, хотя и в том, и в другом она, кажется, уже значительно превзошла родителей.

Уважаемая Ира Перетц! С готовностью отдаю Вам половину своего английского языка, мне она ни к чему - Ваше знание оных пополнится до круглого числа - пяти.

Прощаясь с Вами, Илья, Эвелина, М.Т. и другие мои симпатичные новые друзья, не могу удержаться и процитировать три самых замечательных русских (а читаю я на четырех с половиной языках) стихотворения, которые выделила для себя за последние пять-шесть лет. Их автор - человек редких и многочисленных талантов. Да Вы все его знаете, я полагаю. Это - Дмитрий Львович Быков, прозаик, журналист, эссеист, телеведущий... и гениальный поэт!


ДМИТРИЙ БЫКОВ

***

Деревья Кронверкского сада…
В.Х.

Делают биографию нашему рыжему…
А.А.

Ни Кублановского, ни Лосева
Не метил ангел в люльке так,
Как только рыжего Иосифа,
Пока стоял кромешный мрак

Над Ленинградом, то бишь – Питером,
«Маруси» черные укрыв.
И свет, ниспосланный Юпитером,
Вспухал на небе, как нарыв.

Душе чем хуже – тем добрей она,
Как утверждал старик Паскаль.
Ах, Анна милая Андреевна,
Беда со мною ли, тоска ль?..

И я, подобный пухлой мумии,
Промокший в Кронверкском саду,
За чуждым ангелом в безумии,
За рыжим мальчиком бреду.

***

Отчебучила жизнь сатанинскую шутку:
Я девчонку, как пушкинский князь,
Соблазнил, не сумев подчиниться рассудку –
Вот и вляпался в грязь.
Пусть же стряпает Немзер газетную утку –
Проглочу – и смирясь.

Ведь, признаться, и так я из грязи да в князи
Залетел на российский бомонд.
Пусть бы лучше за ней на паршивом инязе
Джеймс ухлёстывал Бонд.
В искупленье греха подарил я заразе
Шоколадку «Рот Фронт».

Сам бы стер шоколадом я лысые зубы,
Да вгрызаться мне надо в роман.
И свои-то мне толстые губы не любы,
Как сказал Мандельштам-меломан, –
Хоть и нравлюсь я вам, мои девы-голубы,
Но держите пошире карман.

* * *

Я не был никогда ханжою,
И суп с незримою лапшою,
И хлеба каменный ломоть
Вкушал я с жадностью большою,
Какую Вам не дай Господь.
И оттого суров душою
Я стал, и утучнилась плоть.

Я мог бы справить на крыльцо вам
Нужду и наплевать в лицо вам,
Но не таковский я: не зря ж
Я бит Магистром Степанцовым,
И кулаком его свинцовым
Испорчен был мой макияж.

Но лик мой славен тем не мене,
Хоть не служу я Мельпомене.
Я чувствую, читатель ждет
Уж рифму вкусную: пельмени, –
Возьми ж ее к едрене фене
И распахни пошире рот!

Да, НикЪ, Вы были правы: такие Ослы довольно милы, и Шакалы тоже не мало...