Интересно очень. Когда приобрел компьютер (лет 5-6 позади), все пришлось осваивать вслепую. При английском... почти на нуле.
Сегодня при Вас, НикЪ, будь рядом, был бы лучшим помощником, потому что нет кажется закоулка, тупика, из которого не нашёл бы выхода. Знаком и преодалевал все его премудрые капризы. Делал его новорожденным не единожды, есть проф. диски CD. Всегда любил технику - это, конечно, совсем иное дело, но увлекает оно страшно, как ничто другое - сутками можно, времени не замечая, сидеть над проблемой. Конечно, к этому ещё и специальное образование не мешало бы иметь, но моё время прошло - спасибо и на этом.

То, кстати, был не спам, а новомодная вещь спамдекс, попытка запудрить мозги Гуглу и другим продвинутым поисковикам, если кому-то интересно.

Спасибо, НикЪ, за разъяснение. Я где-то и такое подумал. Знаю по опыту - спама мерзкого не потерпите. Ну а такое - пусть...

Да будьте, будьте, пожалуйста. А я ухожу баиньки счастливым. И мне будут сниться белые облака над синими озёрами и зелёными рощами, и даже Ирана в моём сне не будет, словно его совсем нет. А Ира Перетц (именно с "тц" на конце) — ЕСТЬ!

Илья, вы меня разочаровали. Только что вам отправила благодарственное послание, а вы меня тем временем превратили в ничтожество - в обоих смыслах этого слова. Вам хочется чтобы меня не было? Пожалуйста, меня больше не будет.

Илья, неужели Вы забыли о Фурце-Беленьком?Уважаемый М.Т: как я уже писал, это не вопреки политики администрации "пролазят" анонимы, а вполне по понятиям. Когда это будет большой проблемой, тогда поговорим опять. А пока это один Беленький фурцует, так пусть фурцует на здоровье.

Илья Войтовецкий, спасибо Вам. И стишок у Вас славный, ничего лишнего там нет, ничего не сокращайте, всё прэлесстно, как говорила Ахматова. Что до прозы, то у некоторых моих друзей она получается много талантливей, чем у меня, грешной. Я лучше процитирую гениальный документ. Можно сказать, дам на ваш сайт эксклюзивную публикацию письма одного знаменитого человечка.
Вот что Михаил Жванецкий писал мне летом 1984 года из Одессы (он вже жил в столице, но отдыхал еще таки на Большом Фонтане):

Ирка, ты не поверишь, но вечерами Дерибасовская пустая. Все смотрят новое кино по нашему приятелю Юлику Семёнову. ("Тасс уполномочен заявить..." - И.П.) Моя соседка Манька, позавчера, опоздывая на седьмую серию, забыла спустить за собой воду в том месте, где спускать ее просто необходимо. Я ей деликатно намекнул: "Мадам Бардан, запах!". Но она посмотрела на меня невинными квадратными глазами и не прореагировала. А вчера закричала на весь дом: " Я таки знала, что Трианон - это Дубов!". Еще она очень удивлена, что у Кикабидзе пропал грузинский акцент. Я пытался ей объяснить, что он тут не Мимино, а американский разведчик, толковал ей о закадровом дублере, но она снова ни бельмеса. Приезжайте поскорее с Аркашей. Я вам снял полдома у Манькиной родни. Не волнуйся, эти - чистоплотны, как лебеди. Погоды стоят - пальчики оближете! Твой Мишуга.

Ну, как Вам проза?

Я почти уверен, что мы стали свидетелями потрясающей мистификации. Вдумайтесь, друзья, в такой перл:
"Я, деточка, писать начала еще когда вы не родились. И такие поэты хвалили мои стихи (Пастернак, Ахматова, Заболоцкий - не компания Чичибабину, скажу мягко) и дарили меня общением, что я сама вас могу поучить чему угодно и каким угодно тоном."
Блеск! Гениально. Конечно же, такой личности, как мадам Перетц, в природе не существует, автор мистификацмм – кто-то из прекрасных насмешников, и мы обязаны поаплодировать ему. Ну, неужели вы думаете, что на самом деле есть такой (или такая) кретин (кретинка), способный (способная) от первого лица произнести ТАКОЙ самоуничтожающий монолог?
Браво!

И все же, уважаемый НикЪ, появление безадресных постов (вначале) вселяло надежду на общение с кем угодно, но без анонимов, а, выходит можно, при определённом умении, что ли, пробраться в СаканГБук когда угодно, кому угодно. Замечено: входят легко, как я погляжу, пусть и интересные и достойные люди, без заполнения всех строчек входа. Жаль...Ибо технически сайт выглядит совершенным
Получается, только выглядит?!

Эвелина, прошу Вас, не отвечайте на последнее сообщение Иры Перетц. Ибо снова разговор о вещах переводится в обмен мнениями друг о друге. Не надо!

Вы тут менторским тоном судите мой верлибр: поэзия - не поэзия... Я, деточка, писать начала еще когда вы не родились. И такие поэты хвалили мои стихи (Пастернак, Ахматова, Заболоцкий - не компания Чичибабину, скажу мягко) и дарили меня общением, что я сама вас могу поучить чему угодно и каким угодно тоном. Сами-то вы кто такая? Никто, и звать вас никак. Ваше брюзжание в рифму о собственных комплексах- шмомплексах, о том, как Вы любите Россию и не любите Израиль, ваши псевдосоциальные экзерсисы никого уже взволновать не могут. Они устаревают на глазах, раньше говорили: прямо под промокашкой. Человек, назвавший русскую поэзию - бредом, вообще должен замолчать - сказано ведь уже "достаточно веско", так чего ж разменивать свои драгоценные суждения на верлибр Иры Перетц?..

Ну, да, Эвелина, конечно линейкой! Вернее, угольником. С детства не люблю овал.

Линейкой поэзию измеряете, что ли?
Да никакя не поэзия у Перетц. ТО ест это душевно, но поймите - так анписать может любой. И в данном случае эта обывательская мысль - что так анписать может любой - соверщенно оправданна.
Кроме весь мир - вейзмир - никааких находок нет. Да и это, тк себе. Без поэзии - это простой каламбур.

Илья, стихи очень хорошие. А обрезать и так все знают, кто велел (ну, я имею в виду Эвелину, и она, конечно, права).
Верлирб Иры Перетц - это тоже поэзия, но только более "низкого" жанра, чем Михаила Польского. Это я так делю: на более и менее высокие жанры, а ещё на поэтические ниши. Или можно сказать, что в стихах И. Перетц поэзии меньше, чем в стихах М. Польского.

У меня в столе есть такая линейка, она всё измеряет в инчах, и потом я перевожу в дюймы.

Спасибо, подумаю. Пусть отлежится. Всегда лучше сократить. Ведь евреи всегда обрезают лишнее. Важно – не отхватить жизненно важное. Кстати, из этих же соображений евреи обрезают лищь на восьмой день: семь раз отмерь, один раз отрежь.
Ещё раз – спасибо.

Тем более, что то же самое потом говорится в конце, но только на месте и с большей силой. А в середине это просто отвлекает читателя.

Илья, стихотоворение очень хорошее. Но есть в нем лишние строчки, на мой взгляд - а именно вот это:

Я не страдал от ностальгии,
как – знаю – многие другие.
Не раб я и не властелин,
совсем не рвался – долго шёл я,
но всё ж с открытою душою –
сюда из наших палестин.

Как и пристало иноверцу,
твержу я замершему сердцу:
"Прошедшего не вороши!
На тридцать лет ты стало старше…"
Но слышу: зазвучали марши –
мелодии моей души.

Это слишком в лоб, на мой взгляд, или надо по-другому написать. Давайте будем откровены - эта оговорка нужна только самому автору. Читателю это или и так ясно, или просто все равно. А стихотворение эти два четверостишия просто утяжеляют. Разбавляют весь тот самый драйв...Это мое мнение.

Повторяю еще раз, без ощибок.Все былины, все саги, и все такое прочее - написано белым стихом. Белый стих - это когда есть ритмический рисунок - просто уловимый и воспринимаемый, но нет рифм.
И есть энергия, конечно.
Верлибр - свободный стих - это когда ритмический рисунок трудноуловимый. Но он - то есть, внутренняя музыка стиха - все равно есть и улавливается чутким слухом людей, хорошо слышащих и чувствующих и музыку. ОДнако в верлибре еще олее важна энергия, дайв. Иначе люди просто воспринимают его кка прозу, написанную в столик.
Можно провести аналогию - вот популярная песня -там сразу улавливаешь мелодию. А попробуй спой симфонию классического музыканта, да еще авангардиста! Но и там она есть, только более сложная.
Есть же просто какофония - когда люди имитируют бурную поэтическую деятельность, но выглядит это так - как будто садятся за пианино и , не умея подобрать мелодию, нажимают на любые клавиши. То есть -пишут бред.Вот что такое половина верлибристов - просто бред. И пусть меня разорвут на части. но другая половина верлибристов или треть, или четверть - все же талантлива.
Но надо это слышать.

О Боря, Боря...
Тебя нет - какое горе!.. всерьез ?!

В стихах главное - энергия, коорая ведет. заворадивает.
Бродский тоже так считал. Музыка, как у парозоза - куда-то тяга...В стихах - если это вообще стихи - Иры Перетц ничего такого нет.
Это не поэзия. Это заметка в газете - некролог.

Это здорово, Илья, что Вы не были на заседаниях, а заняты более приятными делами!
И я за Вас очень рада. А Польский ничего - как-нибудь все решится, просто он мне на днях как раз пожаловался, так мне стало за него обидно. Он очень хороший человек. Ведет конкурс им. Корчака в Иерусалиме, энтузиаст всего...

Можно – моё недавнее стихотворение? Вот какая история. В августе 2004 года мы с Викой и детьми поехали в Прибалтику. Прилетели в Таллинн, провели в Эстонии две недели (очень люблю Эстонию!), а оттуда паромом отправились в Питер. Прибыли. Слышим, духовой оркестр исполняет русские марши, хорошо исполняет. Я думал – крутят записи. Вышли на трап, нет, внизу стоят музыканты в белых морских формах и играют вживую – душа радуется. Когда спустились и приблизились, увидели, что перед каждым музыкантом стоит раскрытый футляр, и им бросают туда монеты. Хотелось расплакаться.
Два года мне эта сцена не давала покоя, пока на днях не разрядился. Вот что получилось.

ДУХОВОЙ ОРКЕСТР

___________Моим питерским друзьям
___________Жене и Вите Костюковским-Забелиным

День коротая в полудрёме,
мы шли на рейсовом пароме –
кто в гости, кто спешил домой.
Мы направлялись в город Питер.
Лицо мне вольный ветер вытер.
Остался Таллинн за кормой.

Вино некрепкое в бокале.
Прокрался луч меж облаками,
чтоб тут же утонуть в вине.
Светило погрузилось в море,
сгустились сумерки, и вскоре
качнулся месяц на волне.

Морских просторов покоритель,
я ждал, когда увижу Питер –
впервые через много лет.
Ночь минула.
Настало утро.
Над гладью колыхнулся смутно
остроконечный силуэт.

И день настал.
Но встретил день я
без должного сердцебиенья,
о коем думалось с утра.
Припомнилось как озаренье:
"Люблю тебя, Петра творенье!"
И вот он, вот он, град Петра.

Я не страдал от ностальгии,
как – знаю – многие другие.
Не раб я и не властелин,
совсем не рвался – долго шёл я,
но всё ж с открытою душою –
сюда из наших палестин.

Как и пристало иноверцу,
твержу я замершему сердцу:
"Прошедшего не вороши!
На тридцать лет ты стало старше…"
Но слышу: зазвучали марши –
мелодии моей души.

На фоне плит и блоков серых
шеренга флотских офицеров –
играет духовой оркестр.
Как будто, чтоб вернуть утрату,
спешу я вниз, бегу по трапу,
не глядя ни на что окрест.

До тяжкой, обморочной дрожи
я лишь на кители и клёши
смотрю, и медь слепит глаза.
Вчера, покинув город Таллинн,
не знал я, что сентиментален,
что прошибёт меня слеза.

Но я иду, иду упорно.
"Наверх вы, – мне поёт валторна, –
все по местам!"
Все по местам…
Трепещут на пюпитрах ноты.
А ветер, спрашивая:
– Кто ты? –
кидается на нотный стан.

Ах, этот марш, напев мой старый!
Красноречивые футляры
расположив перед собой,
стоят на вахте офицеры
Отечества, Царя и Веры,
готовые на смертный бой.

Но вдруг, душой о взгляд поранясь,
я вижу:
некий иностранец,
отнюдь не шут и не фигляр,
пожав плечами: дескать, странно,
монет щепотку из кармана
достал и опустил в футляр.

Он оценил достойно действо:
не униженье, не злодейство,
а просто нищему гроши,
чтобы досталась мелочишка
детишкам да на молочишко,
себе ж – спасение души.

России честь, России гордость!
Я прохожу, стыдливо горбясь,
и не в глаза гляжу, а вкось.
Мне нота каждая знакома.
Пришелец, далеко от дома,
чужой,
я здесь всего лишь гость.

8 апреля 2006 года.

Верлибры хороши, и тот, и другой. Хотя "Боря, Боря... какое горе" - довольно смело. Всякая форма хороша, если со вкусом. В столбик писать следует, если хочется. Стихи - это и есть текст, записанный в столбик. Иначе говоря, это текст, разбитый на соотносимые ритмические части. Что-то в таком роде.
Рифма - лишь один из способов разбить текст на части. Однако есть ещё рифмованная проза - и это проза, ибо записана в строку, а не в столбик. В ней нет ритмических частей.

НикЪ, но ведь и стихи тоже всерьёз. Или это стёб? Может быть, я чего-то не понимаю? Тогда прошу прощенья.

Илья, ну что Вы так все всерьез