* * *
Я знаю, трудная отрада,
Не легкомысленный покой –
Густые грозди винограда
Давить упорною рукой.
Вино молчит. А годы лягут
В угрюмом погребе, как дым,
Пока сироп горячих ягод
Не вспыхнет жаром золотым.
Виноторговцы – те болтливы,
От них кружится голова.
А я, писатель терпеливый
Храню, как музыку, слова.
Я научился их звучанье
Хранить в подвале и беречь…
Чем продолжительней молчанье
Тем удивительнее речь!
